– Я так думала, – Вика посмотрела в сторону леса, за которым начинался посёлок.
– А потом… мне начали сниться эти шахты. Прямо по ночам, представляешь? Как будто я в них стою. Темно, мокро, и… кто-то рядом дышит. Сзади. Я оборачиваюсь – а там пусто.
Я усмехнулся.
– Ну раз снится, значит, надо ехать. Проверим, что за ерунда, сниму ролик, выложу на канал.
– Не смешно.
– Я и не смеюсь. Я же блогер, – подмигнул я и вылез из машины.
Когда-то здесь копали уголь. А потом…шахту закрыли. Несколько аварий, одна официально зафиксированная смерть, куча слухов – и всё... закрыли. Посёлок вымер. Осталась только пара развалюх, облупленный магазин с разбитым стеклом и тишина такая, что в ушах звенит.
Я шёл с камерой наперевес, комментируя в микрофон:
– Смотрите, друзья, за моей спиной – въезд в бывший Рудный. Сейчас это скорее декорации к фильму ужасов, чем место, где можно жить. Но мы-то знаем, зачем сюда приехали, верно?..
Дрон завис над крышей бывшей конторы. С высоты было видно: весь посёлок выстроен полукругом. А в центре, как в воронке, зияла чёрная дыра — вход в шахту номер 7.
Я не знал, что тогда во мне говорило — жажда хайпа или банальная дурость. Но я шёл туда с такой уверенностью, будто у меня за спиной не было ни тревожных снов, ни слов Вики, ни жутких историй о шахтёрах, которых вытаскивали с… вывернутыми лицами.
Железные ворота валялись на боку, как обломки скелета. Возле входа в шахту стояли два прожектора на штативе — я привёз их заранее. Один я направил внутрь.
И там...
Там было нечто.
На потолке шахты кто-то нарисовал углём символы. Они были размытые, старые, но явно не случайные: круг, в нём треугольник, в треугольнике глаз. Стандартная мистика, если не считать, что стены рядом были расцарапаны. Как будто кто-то ногтями пытался выбраться наружу.
– Ну что, друзья, похоже, я не первый любопытный, – сказал я в камеру.
– Только вот не похоже, что предыдущий вернулся…
Вдруг, свет моргнул. Один раз. Второй. И выключился вовсе.
– Да ёшкин… – я полез в рюкзак за фонариком.
Сзади раздались глухие шаги.
Я резко повернулся. Пусто.
– Кто там?!
Ответа не было. Лишь приглушённое эхо.
Потом я спустился в первый тоннель. Лестница скрипела под ногами, а стены были влажными на ощупь. Сверху сыпался песок.
И тут — голос.
– Помоги…
Я замер. Посветил фонарём. Никого. Камера писала, дрон завис у входа, показывая всё снаружи. Проверил наушник — не ловит.
– Кто здесь?! – ещё раз спросил я.
Ответа снова не было.
Я двинулся дальше. Пару минут спустя наткнулся на развилку. В правом тоннеле был звук воды. В левом… странное гудение.
– Ну и чё выбрать, а? – пробормотал я.
И в этот момент кто-то прошёл за моей спиной.
Я резко повернулся. Успел только увидеть тень. И... мужской силуэт. В каске.
Тут, признаюсь честно, я жутко испугался и побежал. Да, блогер, смельчак, герой своего канала, бежал как щенок. Но в шахте убегать — это, скажу вам, дело тупое.
Вскоре моя камера начала глючить. Фонарик стал странно мигать. А сзади...вновь тяжёлые шаги.
И кто-то стучит по стене. Так, будто зовёт.
Я свернул в проход, где не был ещё, и замер.
В тупике стояла табуретка. На ней — шахтёрская лампа. Горящая.
– Ты пришёл… – прозвучал голос. На этот раз впрямую. Из темноты.
Я включил камеру.
Передо мной стоял человек. Или что-то на него похожее. Лицо обуглено, как после взрыва, кожа обвисшая, но… он двигался.
– Ты забрал мой свет, – прохрипел он.
– Верни.
– Я… Я ничего не…
Он шагнул ближе. Я попятился.
– Ты ведь знаешь, что не один. Они пришли раньше... Они не вернутся уже... И ты... Ты будешь с ними.
И тут, позади зажглись глаза. Сначала два. Потом четыре. Потом...их стало десятки.
Они "горели" в темноте. И смотрели прямо на меня.
Что было дальше я смутно помню.
Меня нашли только через два дня. Вика настояла, чтобы пошли искать. Я лежал у входа в шахту, без сознания. Камера была разбита, дрон — пропал. На руке — следы ожогов. На спине глубокие царапины.
И я... Я ничего не помнил... Почти.
Теперь, когда я слышу стук, то вздрагиваю. Когда выключается свет— дрожу.
А главное — ночью я снова слышу его голос.
– Ты пришёл. Верни мой свет.
Я проверил спину в зеркале. Там, между лопатками, появился узор. Круг, треугольник и глаз.
Прямо как на потолке в той шахте.
Так что… Если вдруг решишь погоняться за контентом в местах, где даже мыши ходят на цыпочках — подумай дважды. Оно того не стоит. И знаешь, что ещё? Если ты ночью услышишь стук в стену — не отвечай. Не вздумай отвечать.
ПОЛУНОЧНИКИ (клуб любителей мистики)
Заброшенная шахта номер 7
(страшная история)
– А потом… мне начали сниться эти шахты. Прямо по ночам, представляешь? Как будто я в них стою. Темно, мокро, и… кто-то рядом дышит. Сзади. Я оборачиваюсь – а там пусто.
Я усмехнулся.
– Ну раз снится, значит, надо ехать. Проверим, что за ерунда, сниму ролик, выложу на канал.
– Не смешно.
– Я и не смеюсь. Я же блогер, – подмигнул я и вылез из машины.
Когда-то здесь копали уголь. А потом…шахту закрыли. Несколько аварий, одна официально зафиксированная смерть, куча слухов – и всё... закрыли. Посёлок вымер. Осталась только пара развалюх, облупленный магазин с разбитым стеклом и тишина такая, что в ушах звенит.
Я шёл с камерой наперевес, комментируя в микрофон:
– Смотрите, друзья, за моей спиной – въезд в бывший Рудный. Сейчас это скорее декорации к фильму ужасов, чем место, где можно жить. Но мы-то знаем, зачем сюда приехали, верно?..
Дрон завис над крышей бывшей конторы. С высоты было видно: весь посёлок выстроен полукругом. А в центре, как в воронке, зияла чёрная дыра — вход в шахту номер 7.
Я не знал, что тогда во мне говорило — жажда хайпа или банальная дурость. Но я шёл туда с такой уверенностью, будто у меня за спиной не было ни тревожных снов, ни слов Вики, ни жутких историй о шахтёрах, которых вытаскивали с… вывернутыми лицами.
Железные ворота валялись на боку, как обломки скелета. Возле входа в шахту стояли два прожектора на штативе — я привёз их заранее. Один я направил внутрь.
И там...
Там было нечто.
На потолке шахты кто-то нарисовал углём символы. Они были размытые, старые, но явно не случайные: круг, в нём треугольник, в треугольнике глаз. Стандартная мистика, если не считать, что стены рядом были расцарапаны. Как будто кто-то ногтями пытался выбраться наружу.
– Ну что, друзья, похоже, я не первый любопытный, – сказал я в камеру.
– Только вот не похоже, что предыдущий вернулся…
Вдруг, свет моргнул. Один раз. Второй. И выключился вовсе.
– Да ёшкин… – я полез в рюкзак за фонариком.
Сзади раздались глухие шаги.
Я резко повернулся. Пусто.
– Кто там?!
Ответа не было. Лишь приглушённое эхо.
Потом я спустился в первый тоннель. Лестница скрипела под ногами, а стены были влажными на ощупь. Сверху сыпался песок.
И тут — голос.
– Помоги…
Я замер. Посветил фонарём. Никого. Камера писала, дрон завис у входа, показывая всё снаружи. Проверил наушник — не ловит.
– Кто здесь?! – ещё раз спросил я.
Ответа снова не было.
Я двинулся дальше. Пару минут спустя наткнулся на развилку. В правом тоннеле был звук воды. В левом… странное гудение.
– Ну и чё выбрать, а? – пробормотал я.
И в этот момент кто-то прошёл за моей спиной.
Я резко повернулся. Успел только увидеть тень. И... мужской силуэт. В каске.
Тут, признаюсь честно, я жутко испугался и побежал. Да, блогер, смельчак, герой своего канала, бежал как щенок. Но в шахте убегать — это, скажу вам, дело тупое.
Вскоре моя камера начала глючить. Фонарик стал странно мигать. А сзади...вновь тяжёлые шаги.
И кто-то стучит по стене. Так, будто зовёт.
Я свернул в проход, где не был ещё, и замер.
В тупике стояла табуретка. На ней — шахтёрская лампа. Горящая.
– Ты пришёл… – прозвучал голос. На этот раз впрямую. Из темноты.
Я включил камеру.
Передо мной стоял человек. Или что-то на него похожее. Лицо обуглено, как после взрыва, кожа обвисшая, но… он двигался.
– Ты забрал мой свет, – прохрипел он.
– Верни.
– Я… Я ничего не…
Он шагнул ближе. Я попятился.
– Ты ведь знаешь, что не один. Они пришли раньше... Они не вернутся уже... И ты... Ты будешь с ними.
И тут, позади зажглись глаза. Сначала два. Потом четыре. Потом...их стало десятки.
Они "горели" в темноте. И смотрели прямо на меня.
Что было дальше я смутно помню.
Меня нашли только через два дня. Вика настояла, чтобы пошли искать. Я лежал у входа в шахту, без сознания. Камера была разбита, дрон — пропал. На руке — следы ожогов. На спине глубокие царапины.
И я... Я ничего не помнил... Почти.
Теперь, когда я слышу стук, то вздрагиваю. Когда выключается свет— дрожу.
А главное — ночью я снова слышу его голос.
– Ты пришёл. Верни мой свет.
Я проверил спину в зеркале. Там, между лопатками, появился узор. Круг, треугольник и глаз.
Прямо как на потолке в той шахте.
Так что…
Если вдруг решишь погоняться за контентом в местах, где даже мыши ходят на цыпочках — подумай дважды. Оно того не стоит. И знаешь, что ещё? Если ты ночью услышишь стук в стену — не отвечай. Не вздумай отвечать.
Потому что те, кто снизу,
всё ещё ждут.
Автор На пороге ночи