Я читаю тебя, потихоньку, невидимо, скрытно,

Мне совсем не нужны разговоры людей за спиной.
Я читаю тебя в сотый раз, без конца, ненасытно,
Ощущая себя безнадёжно душевно-больной.
Я впитаю тебя, как земля пересохшая дождик,
Опьянею от слов, предназначенных вовсе не мне…
Так жалею порой, что, по сути, ты просто прохожий,
Промелькнёшь и исчезнешь за серой завесою дней.
Буду нянчить свою, по тебе заболевшую душу,
Буду песни ей петь, если только найдутся слова.
Не смотри на меня, колыбельную эту не слушай,
От меня, как от ветра, у многих болит голова...
Мила Тихонова