Жизнь идёт по своим улицам — то по широким проспектам под залитым солнцем небом, то по узким, сырым переулкам, где прохожие проходят мимо, не замечая, как дрожит сердце того, кто стоит у стены и дышит тяжело. Почему она так жестока? — спрашивает тот, кто всё ещё верит в простую справедливость, в то, что если любил искренно и работал честно, то воздастся. Но ответ, кажется, не приходит. Вместо ответа приходит тишина, и в этой тишине растёт вопрос, который съедает изнутри: почему не везёт в любви, почему не везёт в жизни?
Ты помнишь каждую мелочь: первый свет от лампы в окне, где жили другие люди, чей смех был сродни музыке; запах кофе на руках у любимой; её пальцы, которые казались тёплыми, как обжёгшийся хлеб. Ты складываешь эти воспоминания в шкатулку и закрываешь крышку, а внутри всё равно остаётся щербинка — место для того, что не случилось, для слов, которые не были сказаны, для шагов, не сделанных вместе. И вот щербинка разрастается, превращаясь в рану, а рана — в походку, в которую включается усталость.
Любовь — это не только поцелуи под дождём и обещания на рассвете. Это ещё масса мгновений, где никто не снимает маску — разочарование, непонимание, бытовая мелочность, все эти ночи, когда один остаётся с пустым бокалом и слишком громкими мыслями. И когда такие вечера тянутся годами, когда никто не пришёл или пришёл, но ушёл, будто он и не приходил вовсе, накапливается ощущение: судьба будто плетёт сеть, и ты в ней — узел, который никогда не развяжут.
Ты спрашиваешь — почему мне не везёт? Может быть, потому что удача — не вещь, которую можно накопить, как деньги; она как ветер: иногда тёплая и подхватывающая тебя с земли, а иногда — холодный и резкий, отбрасывающий в сторону. Но солнце и ветер — не личные враги. Жизнь не наказывает конкретно тебя; она просто даёт волны, и тебе приходится учиться держаться на них. Правда ли это утешение? Нет. Но это правда, и в ней есть одна горькая и одновременно мягкая надежда: волны меняются.
Порой кажется, что удача проходит мимо именно тогда, когда ты повернулся спиной. Но чаще всего она проходит мимо потому, что ты не видел её в другом виде. Может, то, что ты называешь неудачей, — это неудачный фасад удачи: встречи, которые учат терпению; расставания, которые очищают от лишнего; ошибки, которые стали шлифовкой характера. Это не снимает боли, но объясняет её причину: не наказание, а урок, обёрнутый в горечь.
Тоска — это вода, что просачивается в окна души. Она холодит, отнимает упругость утра, крадёт краски с привычных вещей. Ты начинаешь бояться не самих потерь, а пустоты, которая остаётся после них. В пустоте растут вопросы: «Как дальше? Зачем вставать? Кому я нужен? Что ещё должно произойти, чтобы жизнь стала другим?» Эти вопросы превращают день в тяжёлый камень, который лежит в груди, дробит ритм и пульс.
Но внутри этой тяжести — странная, иногда тихая сила. Она шевелится в самые неожиданные моменты: в мелодии, что проскользнула мимо, в улыбке прохожего, в слове, найденном в книге на полке. Ты — не одна строка своей истории. Ты — целый том, написанный карандашом, который можно стереть и переписать. Может, не всю страницу сразу, но строчку за строчкой. Бывает страшно начинать снова, потому что страх — это охранник перед дверью, ведущей к неизведанному. Но за этой дверью иногда лежит то, что ты всю жизнь искал: не идеальная любовь, не беспроблемная жизнь, а спокойствие принятия — способность идти вперёд, держа в руках и боль, и радость.
Вспомни, как иногда мелочи спасают. Кофе, что согрел руку; сосед, который одолжил соль; сообщение от давнего друга, которое внезапно напомнило, что кто-то знает тебя и любит, несмотря ни на что. Эти невеликие ниточки связывают тебя с миром. Они незаметны, но прочны. Если собрать их воедино, получится сеть — не такая, как судьба плетёт, а сеть, которую плетёшь ты сам: из своих решений, своих маленьких да, своих отказов от ядовитых воспоминаний и из открытий, пусть хрупких, но настоящих.
Ты говоришь: «Я не знаю, как жить дальше». Это честно, и в этом честном признании есть искра. Не знать — это начало пути. Люди, которые никогда не теряли ориентира, редко открывали новые острова. Тот, кто не знает, как дальше — тот, кто ещё может удивиться, найти новые маршруты, новые звуки, новые лица. Это не обещание легкости, но обещание возможности.
Пусть жизнь кажется жестокой — иногда она действительно бьёт резко. Но за каждым ударом есть уязвимость и возможность ответить иначе: не кулаком, не камнем в ответ, а мягким действием. Пройти мимо старых сценариев, научиться говорить «я устал», просить помощи, позволять себе отдых. Это не слабость — это искусство жить. Искусство, которому учатся бесконечно.
Если тебе сейчас темно, знай: тьма не вечна. Ночи бывают долгими, но всегда кончаются. И когда свет вернётся, он не обязательно принесёт все ответы, но даст силы сделать шаг. Шаг маленький, почти незаметный: позвонить другу, выйти на улицу, взять чистый лист и написать только одно предложение — «Я сегодня выстоял». Затем — ещё одно. И так шаг за шагом.
Жизнь — не судья; она — сложное море, иногда неспокойное, иногда ласковое. Ты — не жертва моды судьбы; ты — человек, который может выбрать, как идти по этому морю: с закрытыми глазами и страхом или с открытыми и с надеждой, какой бы шаткой она ни была. И даже если ветер крутой и кажется, что не выдержишь, помни: каждое утро — шанс перевернуть страницу и нарисовать на ней другой путь.
УЛЫБКА ЛИСИЦЫ (ФОТОКОНКУРСЫ)
:Zaur Ali Dervish 🎼 Singer🎶 𐱅𐰇𐰼𐰚
ЖИЗНЬ, ПОЧЕМУ ТЫ ТАКОЙ ЖЕСТОКИЙ...
Ты помнишь каждую мелочь: первый свет от лампы в окне, где жили другие люди, чей смех был сродни музыке; запах кофе на руках у любимой; её пальцы, которые казались тёплыми, как обжёгшийся хлеб. Ты складываешь эти воспоминания в шкатулку и закрываешь крышку, а внутри всё равно остаётся щербинка — место для того, что не случилось, для слов, которые не были сказаны, для шагов, не сделанных вместе. И вот щербинка разрастается, превращаясь в рану, а рана — в походку, в которую включается усталость.
Любовь — это не только поцелуи под дождём и обещания на рассвете. Это ещё масса мгновений, где никто не снимает маску — разочарование, непонимание, бытовая мелочность, все эти ночи, когда один остаётся с пустым бокалом и слишком громкими мыслями. И когда такие вечера тянутся годами, когда никто не пришёл или пришёл, но ушёл, будто он и не приходил вовсе, накапливается ощущение: судьба будто плетёт сеть, и ты в ней — узел, который никогда не развяжут.
Ты спрашиваешь — почему мне не везёт? Может быть, потому что удача — не вещь, которую можно накопить, как деньги; она как ветер: иногда тёплая и подхватывающая тебя с земли, а иногда — холодный и резкий, отбрасывающий в сторону. Но солнце и ветер — не личные враги. Жизнь не наказывает конкретно тебя; она просто даёт волны, и тебе приходится учиться держаться на них. Правда ли это утешение? Нет. Но это правда, и в ней есть одна горькая и одновременно мягкая надежда: волны меняются.
Порой кажется, что удача проходит мимо именно тогда, когда ты повернулся спиной. Но чаще всего она проходит мимо потому, что ты не видел её в другом виде. Может, то, что ты называешь неудачей, — это неудачный фасад удачи: встречи, которые учат терпению; расставания, которые очищают от лишнего; ошибки, которые стали шлифовкой характера. Это не снимает боли, но объясняет её причину: не наказание, а урок, обёрнутый в горечь.
Тоска — это вода, что просачивается в окна души. Она холодит, отнимает упругость утра, крадёт краски с привычных вещей. Ты начинаешь бояться не самих потерь, а пустоты, которая остаётся после них. В пустоте растут вопросы: «Как дальше? Зачем вставать? Кому я нужен? Что ещё должно произойти, чтобы жизнь стала другим?» Эти вопросы превращают день в тяжёлый камень, который лежит в груди, дробит ритм и пульс.
Но внутри этой тяжести — странная, иногда тихая сила. Она шевелится в самые неожиданные моменты: в мелодии, что проскользнула мимо, в улыбке прохожего, в слове, найденном в книге на полке. Ты — не одна строка своей истории. Ты — целый том, написанный карандашом, который можно стереть и переписать. Может, не всю страницу сразу, но строчку за строчкой. Бывает страшно начинать снова, потому что страх — это охранник перед дверью, ведущей к неизведанному. Но за этой дверью иногда лежит то, что ты всю жизнь искал: не идеальная любовь, не беспроблемная жизнь, а спокойствие принятия — способность идти вперёд, держа в руках и боль, и радость.
Вспомни, как иногда мелочи спасают. Кофе, что согрел руку; сосед, который одолжил соль; сообщение от давнего друга, которое внезапно напомнило, что кто-то знает тебя и любит, несмотря ни на что. Эти невеликие ниточки связывают тебя с миром. Они незаметны, но прочны. Если собрать их воедино, получится сеть — не такая, как судьба плетёт, а сеть, которую плетёшь ты сам: из своих решений, своих маленьких да, своих отказов от ядовитых воспоминаний и из открытий, пусть хрупких, но настоящих.
Ты говоришь: «Я не знаю, как жить дальше». Это честно, и в этом честном признании есть искра. Не знать — это начало пути. Люди, которые никогда не теряли ориентира, редко открывали новые острова. Тот, кто не знает, как дальше — тот, кто ещё может удивиться, найти новые маршруты, новые звуки, новые лица. Это не обещание легкости, но обещание возможности.
Пусть жизнь кажется жестокой — иногда она действительно бьёт резко. Но за каждым ударом есть уязвимость и возможность ответить иначе: не кулаком, не камнем в ответ, а мягким действием. Пройти мимо старых сценариев, научиться говорить «я устал», просить помощи, позволять себе отдых. Это не слабость — это искусство жить. Искусство, которому учатся бесконечно.
Если тебе сейчас темно, знай: тьма не вечна. Ночи бывают долгими, но всегда кончаются. И когда свет вернётся, он не обязательно принесёт все ответы, но даст силы сделать шаг. Шаг маленький, почти незаметный: позвонить другу, выйти на улицу, взять чистый лист и написать только одно предложение — «Я сегодня выстоял». Затем — ещё одно. И так шаг за шагом.
Жизнь — не судья; она — сложное море, иногда неспокойное, иногда ласковое. Ты — не жертва моды судьбы; ты — человек, который может выбрать, как идти по этому морю: с закрытыми глазами и страхом или с открытыми и с надеждой, какой бы шаткой она ни была. И даже если ветер крутой и кажется, что не выдержишь, помни: каждое утро — шанс перевернуть страницу и нарисовать на ней другой путь.
С Уважением Заур Али Дервиш