Перегорело.

Уже не больно...
Сижу напротив, смеюсь, шучу…
— Как жизнь?
— Нормально.
— И я довольна.
— Давай, за встречу...
— Давай чуть-чуть...
— Ты замуж вышла...
— Ну, да. А что мне?...
— Да ну, конечно... Что за вопрос...
А помнишь?...
— Помню.
— Я тоже помню.
— Ну, вот и ладно. Давай без слёз...
— Ты стала жёсткой.
— Прошло три года.
— Не так уж много.
— И это срок…
— Сегодня жарко.
— Ага, погода…
— Да… очень жарко… я прямо взмок…
А он, твой этот…
— А, ты о муже? Хороший парень...
— А он… какой?
— Как муж — он лучше, любовник — хуже.
Зато надёжный... и под рукой.
— Такой как надо?
— А что такого?...
— И даже любишь сильнее чем…
— Ты разве знаешь такое слово?
А если знаешь… тогда зачем?...
— Ну, да, конечно... Прости.
— Не надо.
Перегорело. Одна зола…
Но только, знаешь, я встрече рада
И даже лучше, что я пришла.
Теперь я вижу: перегорело,
А ветер пепел уносит вдаль.
Не шевельнулось, не заболело…
И я спокойна. И мне не жаль…
А ты уходишь, сутуля плечи,
Как в чёрно-белом немом кино.
И все же грустно от этой встречи?!
Перегорело… а всё равно…
Автор: Алла Гуриненко