Он в дом вернётся поздно, как всегда... усталый, далеко не молодой, с залёгшими морщинами у рта... пройдёт, минуя кухню... в кабинет, до края, щедро, скотч плеснёт в стакан, пиджак не сняв, не зажигая свет, усядется на кожаный диван... тепло от пары сделанных глотков наполнит грудь, даруя мыслям хмель... Он вспомнит... аромат Её духов – жемчужные... Noa от Cacharel,
печальное лицо, глубокий взгляд, волнующее нежное: «Привет!»... ах, если б отмотать года назад!... зачем любовь теперь... на склоне лет? зачем Ему бессонницы ночей, свиданья мимолётные тайком, и мысли бесконечные... о Ней... когда, с другою... связан Он узлом... вздохнув... глотком Он скотч допьёт до дна блеснёт висков густое серебро... ...а где-то... сейчас мается Она – Его недостающее ребро... Автор: Маргарита Костина
«Белая Ворона»
измотанный дорожной суетой,
Он в дом вернётся поздно, как всегда...
усталый, далеко не молодой,
с залёгшими морщинами у рта...
пройдёт, минуя кухню... в кабинет,
до края, щедро, скотч плеснёт в стакан,
пиджак не сняв, не зажигая свет,
усядется на кожаный диван...
тепло от пары сделанных глотков
наполнит грудь, даруя мыслям хмель...
Он вспомнит... аромат Её духов –
жемчужные... Noa от Cacharel,
волнующее нежное: «Привет!»...
ах, если б отмотать года назад!...
зачем любовь теперь... на склоне лет?
зачем Ему бессонницы ночей,
свиданья мимолётные тайком,
и мысли бесконечные... о Ней...
когда, с другою... связан Он узлом...
вздохнув... глотком Он скотч допьёт до дна
блеснёт висков густое серебро...
...а где-то... сейчас мается Она –
Его недостающее ребро...
Автор: Маргарита Костина