Февраль придёт.

За ним — весна.
А там, глядишь, возможно, лето...
И горе — больше не беда,
И света будет больше снега.
Лишь сняв объём с души и плеч,
Легко нам станет и вольготно.
Вот только, друг, пока январь —
Создатель мысли, что в полОтна
Год накидает. Антиквар,
Со временем, протрёт их слёзно.
Ведь время — это странный дар:
Ушедшее мы видим просто:
Уже без драм... и без игры,
А только суть — одна основа.
Январь, сценарий напиши,
Где, всё пройдя,
Есть шанс на ‘снова’.
/Бел Якова/