Всю жизнь идёшь к своему.

К живому. К неодушевлённому, но близкому.
В зрелости случается пик осознания, что не своего не надо. Ни в чём. Ни в ком.
Это не порождает вражду с циничным делением на плохих-чужих и хороших-своих.
В такие игры как раз играет непрерванная инфантильность, боящаяся разницы и всех стремящаяся подвести под единый беспощадный марш.
Нет, разница не пугает. А одинаковость - не является показателем своего.
Своё - не обязательно похожее, но обязательно близкое, находящее не сыгранный отклик, вызывающее уважение, доверие, восхищение, любовь...и даже конфликт, в котором есть своя радость, потому что она часть близости, желания понять, принять, договориться.
Здесь и люди, не всех из которых ты даже знаешь лично, но чувствуешь в них своё на любом расстоянии.
Здесь книги, мысли, фильмы, театр, картины...
Здесь состояния, в которых хорошо и светло, несмотря ни на что.
Здесь обыкновенный быт, замешанный на выборе того, что нравится по-настоящему, а не на том, что модно, престижно и массово скопировано.
Своё.
Итог узнавания и освоения себя.
Примирение с собственной данностью.
Понимание, что и снаружи есть то, к чему не надо мучительно приноравливаться, а достаточно просто рассмотреть и понять, что вот оно тебе подходит.
Невозможно всё время пытаться стать своим посреди чуждого и чужого.
Возможно отыскать своё и понять, что ты дома...
Лиля Град