Куда не глянь, кругом снега.
Снега кругом, кругом снега.
Словно танцует белая пурга -
Землю снегом вновь она замела ...
Танцует белая пурга, забот не зная.
А, что до тебя, следа твоего не ведая
Лишь снег, сыплется с небес не переставая
Дорожку к дому вновь снегом засыпая ...
И мысль, как курок нагана в висок,
А вдруг его путь будет будет так далек
И будет лишь тот звонок -
Как одно твое напоминание, а вдруг ...
А белый, белый лес, он черным стал.
И против всех, ты вновь восстал.
Кричит и рвет твое сердце -
Побудь, побудь хоть на мгновение ...
И танцуя с белой пургой вместе с тобой,
Где снег сыплется с небес на перебой.
И белым бело, белым бело вдруг стало,
Что все так оно быть и должно ...
И когда душа заблудшая,
И когда душа уставшая,
Всем невзгодам назло -
Но она достигнет счастья своего ...
Авт. Любовь Кочина
- 48. Ирина Владимирова - Одинокая
Третий снег
С. Щипачеву.
Смотрели в окна мы, где липы
чернели в глубине двора.
Вздыхали: снова снег не выпал,
а ведь пора ему, пора.
И снег пошёл, пошёл под вечер.
Он, покидая высоту,
летел, куда подует ветер,
и колебался на лету.
Он был пластинчатый и хрупкий
и сам собою был смущен.
Его мы нежно брали в руки
и удивлялись: "Где же он?"
Он уверял нас: "Будет, знаю,
и настоящий снег у вас.
Вы не волнуйтесь - я растаю,
не беспокойтесь - я сейчас..."
Был новый снег через неделю.
Он не пошёл - он повалил.
Он забивал глаза метелью,
шумел, кружил что было сил.
В своей решимости упрямой
хотел добиться торжества,
чтоб все решили: он тот самый,
что не на день и не на два.
Но, сам себя таким считая,
не удержался он и сдал.
и если он в руках не таял,
то под ногами таять стал.
А мы с тревогою всё чаще
опять глядели в небосклон:
"Когда же будет настоящий?
Ведь всё же должен быть и он".
И как-то утром, вставши сонно,
ещё не зная ничего,
мы вдруг ступили удивленно,
дверь отворивши, на него.
Лежал глубокий он и чистый
со всею мягкой простотой.
Он был застенчиво-пушистый
и был уверенно-густой.
Он лёг на землю и на крыши,
всех белизною поразив,
и был действительно он пышен,
и был действительно красив.
Он шёл и шёл в рассветной гамме
под гуд машин и храп коней,
и он не таял под ногами,
а становился лишь плотней.
Лежал он, свежий и блестящий,
и город был им ослеплен.
Он был тот самый. Настоящий.
Его мы ждали. Выпал он...
Евгений Евтушенко.