Печальное время – родителей старость…Захочешь, не сможешь его миновать,Когда понимаешь, как мало осталосьДо...
страшно подумать, не то что сказать.И с горькою болью, с немым содроганьем При каждой из встреч отмечаешь в душе Все новые меты — следы увяданья,Которых — увы! — не укроешь уже...Вдруг, как озаренье, откроются взгляду И тяжесть походки, и слабость руки,И щедрая снежность редеющих прядей,Морщин паутинки, провалы-виски...И сердце защемит когтистое бремя,Захочется, впору, в отчаяньи взвыть —От стылого ветра по имени ВремяСобою прикрыть, заслонить, защитить. Я сам понимаю наивность желанья,У жизни для жизни не выпросишь дня...Стоит моя мама — почти уже тайна,Стоит у окна, поджидая меня.И я умоляю продлиться мгновенья:Пусть каждое будет не меньше, чем год!Гляжу на окно в небывалом волненьи!Вон МАМА меня, непутевого, ЖДЕТ...Еще это можно — взлететь по ступеням,Звонком растревожить квартирный покой И слушать за дверью шаги с нетерпеньем,Старательно пряча букет за спиной.Еще это можно — обнять на пороге,Коснуться губами прохладной щеки,Букетик вручить, просто так, без предлога:«На, мама! Гляди, как свежи лепестки!»Увидеть, как живо она захлопочет,Себя ощутить, словно кум королю,Когда мне, не юному, скажет: «Сыночек,А ну-ка, пойдем, я тебя покормлю».Какое великое благо — сыновство!Его сознаешь в полной мере тогда,Когда подступает вплотную сиротство,И жарко задышит в затылок беда.И что тут ни делай, а суть неизбежна:Так было, так будет во все времена.Смешались в душе благородство и нежность,Печаль и тревога, любовь и вина...Гляжу на окно... В пальцах стынет мимоза,Как облачка клок, что упал с высоты...И щиплют глаза позабытые слезы,И губы одно только шепчут: «Прости!»Евгений Мартышев. #память
Печальное время – родителей старость…Захочешь, не сможешь его миновать,Когда понимаешь, как мало осталосьДо...
страшно подумать, не то что сказать.И с горькою болью, с немым содроганьем При каждой из встреч отмечаешь в душе Все новые меты — следы увяданья,Которых — увы! — не укроешь уже...Вдруг, как озаренье, откроются взгляду И тяжесть походки, и слабость руки,И щедрая снежность редеющих прядей,Морщин паутинки, провалы-виски...И сердце защемит когтистое бремя,Захочется, впору, в отчаяньи взвыть —От стылого ветра по имени ВремяСобою прикрыть, заслонить, защитить.
Я сам понимаю наивность желанья,У жизни для жизни не выпросишь дня...Стоит моя мама — почти уже тайна,Стоит у окна, поджидая меня.И я умоляю продлиться мгновенья:Пусть каждое будет не меньше, чем год!Гляжу на окно в небывалом волненьи!Вон МАМА меня, непутевого, ЖДЕТ...Еще это можно — взлететь по ступеням,Звонком растревожить квартирный покой И слушать за дверью шаги с нетерпеньем,Старательно пряча букет за спиной.Еще это можно — обнять на пороге,Коснуться губами прохладной щеки,Букетик вручить, просто так, без предлога:«На, мама! Гляди, как свежи лепестки!»Увидеть, как живо она захлопочет,Себя ощутить, словно кум королю,Когда мне, не юному, скажет: «Сыночек,А ну-ка, пойдем, я тебя покормлю».Какое великое благо — сыновство!Его сознаешь в полной мере тогда,Когда подступает вплотную сиротство,И жарко задышит в затылок беда.И что тут ни делай, а суть неизбежна:Так было, так будет во все времена.Смешались в душе благородство и нежность,Печаль и тревога, любовь и вина...Гляжу на окно... В пальцах стынет мимоза,Как облачка клок, что упал с высоты...И щиплют глаза позабытые слезы,И губы одно только шепчут: «Прости!»Евгений Мартышев.
#память