Не получается у меня жить спокойно, не получается у меня быть просто любимой, чувствовать, как рядом с ним ты становишься спокойным ручным зверьком, забывшим о прошлом.
И кажется, что нет больше прошлого, а есть только будущее. Я почти уже поверила в эту сказку со счастливым концом, в которой он меня любит, а я, привыкая к нему, учусь верить и любить его. Иногда страшный сон начинается после того, как ты просыпаешься, когда все твои планы рушатся, как карточный домик и то, что казалось реальностью, оказывается красивым вымыслом из параллельной вселенной, в которой ты, возможно, была бы счастлива. Мне казалось, что нет уже возможности быть еще сильнее, что больше не будет больно и что люди хоть иногда бывают людьми. Я ошиблась трижды. Тем утром сердце рассыпалось на миллиарды атомов, громко ругаясь про себя матом: да какого же черта, опять. Я молча собрала то, что раньше называлось надеждой в совочек и выкинула. В последний раз набираешь номер, слышишь его голос и делаешь вид, что веришь в то, что ошиблась номером, шепча про себя : "Прощай, мой мальчик", - стирая в памяти слово "мой". В голове крутится : "Пусть их ложь станет правдой. Пусть станет, пожалуйста, небо.". Небо ответило каплями дождя, словно извиняясь, но мысль из головы и остатков сердца не уходила, и разум с сердцем шептали дуэтом: пусть их ложь станет правдой. Каждый раз все быстрее прощаешься с людьми, вырывая остатки памяти о них из себя, понимаешь, что не будет больше ничего. Вечером сжигаешь все, что было в душе напалмом, а утром восстаешь, как птица феникс, еще немного ждешь, но уже не веришь, в этот раз совсем уже не веришь людям. Знаю, что играющие в игры, привыкают к своим игрушкам, сами того не замечая. Знаю, что через время найдет, напишет, позвонит будет сочинять грустную историю о несправедливости жизненных обстоятельств, ведь ты уже стала зависимостью, от которой не так легко отказаться. Он ещё не знает меня такой, равнодушной, циничной , а главное уже не его принцессой. Он не увидит, как я стираю с лица остатки грусти, не даюсь в чужие руки, слушаю чьи-то признания, играю нужную для них роль, говорю кому-то : "И я тебя". И разрушаю этой ложью в себе остатки этой дурацкой нежности к нему. Улыбаюсь той самой улыбкой, от которой мурашки по коже, прищуриваясь, допиваю шампанское из чужих рук и спокойно жду момента, когда запущенный им бумеранг, пройдя сквозь мое сердце, разнесет его душу на куски. Яна Назарова
☆НЕЗАБЫВАЕМАЯ☆
Не получается у меня жить спокойно, не получается у меня быть просто любимой, чувствовать, как рядом с ним ты становишься спокойным ручным зверьком, забывшим о прошлом.
И кажется, что нет больше прошлого, а есть только будущее. Я почти уже поверила в эту сказку со счастливым концом, в которой он меня любит, а я, привыкая к нему, учусь верить и любить его.
Иногда страшный сон начинается после того, как ты просыпаешься, когда все твои планы рушатся, как карточный домик и то, что казалось реальностью, оказывается красивым вымыслом из параллельной вселенной, в которой ты, возможно, была бы счастлива. Мне казалось, что нет уже возможности быть еще сильнее, что больше не будет больно и что люди хоть иногда бывают людьми. Я ошиблась трижды. Тем утром сердце рассыпалось на миллиарды атомов, громко ругаясь про себя матом: да какого же черта, опять. Я молча собрала то, что раньше называлось надеждой в совочек и выкинула.
В последний раз набираешь номер, слышишь его голос и делаешь вид, что веришь в то, что ошиблась номером, шепча про себя : "Прощай, мой мальчик", - стирая в памяти слово "мой". В голове крутится : "Пусть их ложь станет правдой. Пусть станет, пожалуйста, небо.". Небо ответило каплями дождя, словно извиняясь, но мысль из головы и остатков сердца не уходила, и разум с сердцем шептали дуэтом: пусть их ложь станет правдой.
Каждый раз все быстрее прощаешься с людьми, вырывая остатки памяти о них из себя, понимаешь, что не будет больше ничего. Вечером сжигаешь все, что было в душе напалмом, а утром восстаешь, как птица феникс, еще немного ждешь, но уже не веришь, в этот раз совсем уже не веришь людям. Знаю, что играющие в игры, привыкают к своим игрушкам, сами того не замечая. Знаю, что через время найдет, напишет, позвонит будет сочинять грустную историю о несправедливости жизненных обстоятельств, ведь ты уже стала зависимостью, от которой не так легко отказаться.
Он ещё не знает меня такой, равнодушной, циничной , а главное уже не его принцессой. Он не увидит, как я стираю с лица остатки грусти, не даюсь в чужие руки, слушаю чьи-то признания, играю нужную для них роль, говорю кому-то : "И я тебя". И разрушаю этой ложью в себе остатки этой дурацкой нежности к нему.
Улыбаюсь той самой улыбкой, от которой мурашки по коже, прищуриваясь, допиваю шампанское из чужих рук и спокойно жду момента, когда запущенный им бумеранг, пройдя сквозь мое сердце, разнесет его душу на куски.
Яна Назарова
#музыка