Мой старый дом разобран на дрова.

Меня об этом даже не спросили, -
живу вдали, за сотни вёрст, в России,
и времени свободного – ни дня.
Мой старый дом разобран на дрова.
Земля зияет желтоглинной раной,
её врачуют по утрам туманы,
и каплями росы поит трава.
И студит эту рану ветерок.
И старая сова вздыхает в липе.
Каких же снадобий мне нужно выпить,
чтобы забыть про тот родной порог,
где за окном под мерный шум дождей
в траву ронялась мякоть спелых вишен.
Мой старый дом, когда же срок твой вышел,
прервав благую вечность тихих дней,
что чередой сновали у ворот,
тепля в тебе у образов лампаду?..
Я думала, что так оно и надо,
что каждый год похож на каждый год,
и бабушка, крестясь святым крестом,
мне вымолит у Господа удачу…
Я на её поминках горько плачу:
разобран на дрова наш старый дом…
В.Степанишина