Бродячего пса вчера застрелили.

До этого били, давили, травили...
А он всё время тянулся к толпе.
Не знаю, что было там на уме...
Наверно, он помнил хозяина руку.
А может восторги, когда был щенком:
" Какой же ты милый! Покажешь мне брюхо? "
Когда - то давно было много всего...
Потом были холод, жара, голодовки.
Потом были стаи своих и чужих.
И порваны уши. И чьи - то винтовки.
И выстрелов грохот. И нет больше их...
Он снова и снова ходил к магазинам,
К ларькам, остановкам и спускам в метро.
Наверно искал себе добрые руки,
Но было всем и всегда всё равно...
Теперь он лежит на асфальте холодный.
Прохожий морщится, мимо идёт.
А рядом такой же: живой и бездомный.
Подумают люди - другим повезёт...