Музыкант играл на скрипке - я в глаза его глядел.

Я не то чтоб любопытствовал - я по небу летел.
Я не то чтобы от скуки - я надеялся понять,
Но как умеют эти руки эти звуки извлекать?
...
Счастлив тот, чей путь недолог,
Пальцы злы, смычок остер,
Музыкант, соорудивший из души моей костер.
А душа, уж это точно, ежели обожжена,
Справедливей, милосерднее и праведней она.
Булат Окуджава