Заливай стихами или прозой,

Все равно скучна моя анкета.
Дед мой умер от туберкулеза,
В сорок пятом около Чимкента.
Может, в мае, может, быть в июле,
Молодой, почти еще салага,
От простуды черной, не от пули
Где-нибудь у здания рейхстага.
Не полковник, не отец солдатам,
Голый ноль без палочек и баллов.
Не ходить мне с праздничным плакатом
Около твоих мемориалов.
Что сказать мне сгинувшему деду,
Вдалеке от дома и отчизны,
Может быть, спасибо за победу?
Ну, хотя бы за победу жизни.
2017 г.
Этот проникновенный стих Асламбека Тугузова напомнил мне смерть в казахстанской депортации и моего деда Рашида, которого я так и не увидел. Он умер совсем молодым, от непонятной внезапной болезни. Моя бабушка Себила ненадолго пережила его. Дала геч дойла вай дайшна, наношна, вайл хьалха бакъ дуьне д1а баханчарна массарна а!

Комментарии