Ты не услышишь свою пулю,

Военная мудра наука,
Поэтому ей имя — дура,
Казённая, простая штука.
Ты не услышишь свою пулю,
Сверяет время, видно, сроки.
На переправе всё спокойно,
Ударит в сердце, словно током.
Тупой влетает наконечник
Копья, и вниз горячей струйкой
Уходит жизнь из человека,
Парит над госпитальной койкой.
А разная она, паскуда,
Если пришла не отвертеться.
Ты не услышишь свою пулю,
Закончилось так рано детство.
Кому и где словить лишь знают,
На небо глянув звезочёты.
Судьба, наверное, решает,
А может быть и чьи просчёты.
Заплачь, потери неизбежны,
Врагу не сдюжить нашей лавы.
Мы матерей увидим слёзы,
Стоят и ждут у переправы.
Горн заиграет бой, атаку.
Поднимем знамя, нет сомнения,
‐-- Живым пообещай вернуться.
--- Достань клубничное варенье.
Виктор Крылов.