Комментарии
- 13 апр 11:59Петр КупцовМузыка не поддерживается
- 13 апр 12:36Любовь АрхиповаМузыка не поддерживается
- 13 апр 21:34демьян облогаМузыка не поддерживается
- 13 апр 21:39демьян облогаМузыка не поддерживается
- 13 апр 21:43демьян облогаМузыка не поддерживается
- 14 апр 20:30Наталия Завьяловаgif
- 15 апр 11:56Lyubasha PoZdnyakoVa
- 19 апр 21:48Николай Килинgif
- 20 апр 07:04Галина Филатова ( ШУТКОВА)
- 20 апр 09:45Татьяна Яковлева (Волочугова)
- 25 апр 11:14Ольга Сидорова
Для того чтобы оставить комментарий, войдите или зарегистрируйтесь
Музыкант играл на скрипке.
Я в глаза ему глядел.
Я не то чтоб любопытствовал – я по небу летел.
Я не то чтобы от скуки – я надеялся понять,
Как умеют эти руки эти звуки извлекать.
Из какой-то деревяшки, из каких-то грубых жил,
Из какой-то там фантазии, которой он служил.
Да еще ведь надо в душу к нам проникнуть и поджечь…
А чего с ней церемониться? Чего ее беречь?
Счастлив дом, где пенье скрипки наставляет нас на путь
И вселяет в нас надежды… Остальное как-нибудь.
Счастлив инструмент, прижатый к угловатому плечу,
По чьему благословению я по небу лечу.
Счастлив тот, чей путь недолог, пальцы злы, смычок остер –
Музыкант, соорудивший из души моей костер…
А душа, уж это точно, ежели обожжена,
Справедливей, милосерднее и праведней она.
( Булат Окуджава)