Виктор Арюткин

Дорога, пыльная дорога. Скворцы, да стая воронья, А на душе моей тревога, Стегаю плетью я коня... Скрипит колесами телега, Летит земля из под копыт. Успеть добраться б до ночлега, А там же ждут...

  Знать истратил себя, износил и устал. Сколько прожито лет, все в пустую... Что влюблялся, любил, свою душу терзал, Вот об этом сейчас повествую... Были годы потерь, были годы хандры, Море было улыбо...