К Счастливому миру ведут все дорожки.
Живут в этом мире счастливые крошки,
Там Вера с Добром поселились на веки
Там ветер – из смеха, из радости - реки,
Там рыжее солнце играет лучами,
Там звонкие звёзды хохочут ночами
И маленьким жителям этой страны
Спускают на лучиках добрые сны.
Там служат волшебники светлому детству,
Весёлые сказки живут по соседству,
Там даже тоска никогда не тоскует,
Года бесконечно кукушка кукует,
Никто не болеет, никто не страдает,
А если вдруг горе туда забредает,
То добрые феи тот час налетят
И в шарик воздушный его превратят.
Прекрасные феи хранят за лесами
Огромный хрустальный сундук с чудесами.
И если кому-то захочется чуда,
То можно достать это чудо оттуда.
К Счастливому миру по светлой дороге
Лишь добрые люди идут без тревоги.
Все добрые люди, счастливые люди
Творят чудеса и мечтают о чуде...
19:55 http://www.youtube.com/watch?v=CGdLHlBgrD4
Вернуть бы тех… кого забрали небеса… Хоть на минутку — лишь увидеть лица… Чтоб посмотреть в давно забытые глаза… Сказать три слова… и отпустить их… к птицам…
۩۩๑-:¦:-๑۩۩๑-:¦:-๑۩۩๑
ПРИМИТЕ ИСКРЕННИЕ СОБОЛЕЗНОВАНИЯ...
๑۩۩๑-:¦:-๑۩۩๑-:¦:-
Друзей устали провожать на небо,
Себя по жизни он не мог беречь,
Деля на всех свою горбушку хлеба...
Ушёл мой друг в небесный батальон,
Мы в соль макнём его краюху хлеба,
И окунёмся в непонятный сон:
Зачем Господь призвал его на небо...
Афганский ветер рвал его шинель,
В погоны звёзды посылая с неба,
И рекошетила вокруг него шрапнель,
А он как-будто на войне и не был...
Он в жизни никого не перебил,
Всегда улыбчив, обходителен, спокоен,
Он дружбой офицерской дорожил,
И сам той дружбы был всегда достоин...
Устали мы от поминальных свеч...
Пусть сам Господь призвал его на небо,
Друзьям останется лишь в памяти беречь,
Нам жизнь продлившую его горбушку хлеба...
И фото — черно-белое кино.Усталые глаза — знакомым взглядом.Они уже простили нас давно За то, что слишком редко были рядом,
За не звонки, не встречи, не тепло.Не лица перед нами, просто тени…А сколько было сказано не то,И не о том, и фразами не теми.
Тугая боль — вины последний штрих-Скребет, изводит холодом по коже.За всё, что мы не сделали для них, Они прощают... Мы себя — не можем...