Жить в безприделе-жуткий век,как пень трухлявый-корни, ведь где то умный человек,плохое не запомнит.

Живя в надежде на весну,на рост всего живого,а здесь с печали на тоску,от общества больного. В сгнившей системе,сам-себе и трудно в том остаться,на испытуемой судьбе,хоть в разуме остатся. Страданья тела от ума,мы все ЕГО творения,родная мать кому тюрьма от умозаключения. Умов смирения-застой,пред плахой государства,вопрос ведь в этом не простой,слогая все пространства. Никто не жаждет умирать,все расставляют грани, кому от трусости страдать, а чувство мести манит. Мало кто зритзрит, а всем пророчат, лаская слух, заводят в глубь, враги кинжалы свои точат, а мы- под ставим свою грудь. Редеет радужный народ и хороводов будет меньше, полки собрали уж в поход, да был, и гриб поменьше. И вроде, так-тому, и быть, запущен маятник-мгновенья, потомкам это не забыть и мы не предадим забвению...