Помню, у моей питерской подруги, Оксаны, обрушился дорогущий навесной потолок, утащив с собой в утильную могилу старинную бабушкину люстру и кучу всяких милых сердцу мелочей.....
Когда я пришла к ней, она гордо восседала на руинах.... Ни суеты, ни сожалений, ирония на все искрящиеся глаза василькового оттенка.....
Что будем делать? засуетилась, вместо Оксаны, Я.
Ничего. Всё уже случилось. Сейчас кофе сварю, попьём, забьём на какое-то время а придёт настроение начну разгребаться потихоньку, улыбнулась она.
Я улыбнулась ей в ответ, потому что каждый день стою под рухнувшими потолками..... Потолки жизни точно такие же, ребята..... Падают даже те, в надёжност