6 апр 2020
Молитва
Униженьями и страхом
Заставляют быть нас прахом,
Гасят в душах божий свет.
Если гордость мы забудем,
Мы лишь серой пылью будем
Под колесами карет.
Можно бросить в клетку тело,
Чтоб оно не улетело
Высоко за облака,
А душа сквозь клетку к богу
Все равно найдет дорогу,
Как пушиночка, легка.
Жизнь и смерть - две главных вещи.
Кто там зря на смерть клевещет?
Часто жизни смерть нежней.
Научи меня, Всевышний,
Если смерть войдет неслышно,
Улыбнуться тихо ей.
Помоги, господь,
Все перебороть,
Звезд не прячь в окошке,
Подари, господь,
Хлебушка ломоть -
Голубям на крошки.
Тело зябнет и болеет,
На кострах горит и тлеет,
Истлевает среди тьмы.
А душа все не сдается.
После смерти остается
Что-то большее, чем мы.
Остаемся мы по крохам:
Кто-то книгой, кто-то вздохом,
Кто-то песней, кто - дитем,
Но и в этих крошках даже,
Где-то, будущего дальше,
Умирая, мы живем.
Что, душа, ты скажешь богу,
С чем придешь к его порогу?
В рай пошлет он или в ад?
Все мы в чем-то виноваты,
Но боится тот расплаты,
Кто всех меньше виноват.
Помоги, господь,
Все перебороть,
Звезд не прячь в окошке,
Подари, господь,
Хлебушка ломоть -
Голубям на крошки.
Евгений Евтушенко.
- Евгений Евтушенко - Дай Бог
Духовник Евгения Евтушенко: «Смерть — это не конец, это только начало» .
Они были знакомы 25 лет. Последние годы — очень близко. Именно к американскому пастору Михаилу Моргулису в его маленькую часовню во Флориде приезжал Евгений Евтушенко со своей последней женой Марией. Ему он просил позвонить перед смертью.
«Иногда мне кажется, что Женя все еще с нами, — говорит Михаил Моргулис. — Маша рассказывает, что и ей все время хочется крикнуть на второй этаж дома, где они жили: «Женя, где ты там?» А я ловлю себя на мысли, что все еще жду его звонка: «Женя, ну когда же вы поедете в Москву, может, и я соберусь с вами?» А телефон молчит.
Русский поэт и протестантский священник — что же их связывало?
Наверное, не случайно, что мы встретились в пасхальную неделю...
Они были знакомы 25 лет. Последние годы — очень близко. Именно к американскому пастору Михаилу Моргулису в его маленькую часовню во Флориде приезжал Евгений Евтушенко со своей последней женой Марией. Ему он просил позвонить перед смертью.
«Иногда мне кажется, что Женя все еще с нами, — говорит Михаил Моргулис. — Маша рассказывает, что и ей все время хочется крикнуть на второй этаж дома, где они жили: «Женя, где ты там?» А я ловлю себя на мысли, что все еще жду его звонка: «Женя, ну когда же вы поедете в Москву, может, и я соберусь с вами?» А телефон молчит.
Русский поэт и протестантский священник — что же их связывало?
Наверное, не случайно, что мы встретились в пасхальную неделю...
Много слов говорил умудренных,
много гладил тебя по плечу,
а ты плакала, словно ребенок,
что тебя полюбить не хочу.
И рванулась ты к ливню и к ветру,
как остаться тебя ни просил.
Черный зонт то тянул тебя кверху,
то, захлопавши, вбок относил.
И как будто оно опустело,
погруженное в забытье,
это детское тонкое тело,
это хрупкое тело твое.
И кричали вокруг водостоки,
словно криком кричал белый свет:
"Мы жестоки, жестоки, жестоки,
и за это пощады нам нет".
Все жестоко - и крыши, и стены,
и над городом неспроста
телевизорные антенны,
как распятия без Христа...
— Евтушенко был верующим человеком?
— Несомненно. Но как считать, кто верующий или нет? Сахаров называл себя атеистом, а жил по законам христианским, таким же был и Евтушенко, он всегда вел себя по самым высоким нравственным стандартам. Он не переставал любить людей. Никогда… Это в нем было самым главным, я думаю.
— Как вы познакомились?
— Это было лет 25 назад на Шаболовке, на телевидении. У меня тогда шла программа «Возвращение к Богу», самая первая христианская программа в СССР. В это трудно сейчас поверить, но программу смотрели около 70 миллионов человек. Когда я шел по Москве, то меня нередко останавливали совершенно незнакомые люди, все они хотели говорить о вере и о Боге. И вот я поднимаюсь по лестнице в телестудии, а Евтушенко спускается вниз. «О! — сказал он мне, явно узнавая. — Вы такой популярный сейчас, Майкл Моргулис». «Да разве же это популярность, — ответил я ему. — Вот вас, Евгений Александрович, каждая собака в России знает». Ему, очевидно, пришлись по сердцу мои слова, потому что он наклонился ко мне и почти на ухо прошептал: «Старайтесь, чтобы вас почаще ругали. В нашей стране чем больше ругают, тем больше славы». Это было самое начало 90-х.
— А что потом?
— Через какое-то время он неожиданно позвонил и сказал, что почему-то стал часто думать обо мне. Он признался, что читал мои эссе, публикации и на фоне того лицемерия, что творится вокруг, они ему понравились. Так у нас все и завязалось. Я чувствовал, он проникся ко мне доверием, об этом говорили и дети, и его прекрасная супруга Маша, что после бесед со мной он как будто бы светлел душой. Прошу, только напишите об этом так, чтобы не подумали, что я хвастаюсь.
— Вас можно назвать его исповедником, духовником? Извините за такой личный вопрос, но наши деятели от православной церкви обязательно обратят внимание на то обстоятельство, что русский поэт Евгений Евтушенко общался с протестантским священником.
— Я думаю, что это вообще неважно. Прежде всего я был его другом. Да, у меня есть духовное звание — пастырь, есть своя часовня во Флориде, где я живу, туда приходят люди с личными молитвами...
— Несомненно. Но как считать, кто верующий или нет? Сахаров называл себя атеистом, а жил по законам христианским, таким же был и Евтушенко, он всегда вел себя по самым высоким нравственным стандартам. Он не переставал любить людей. Никогда… Это в нем было самым главным, я думаю.
— Как вы познакомились?
— Это было лет 25 назад на Шаболовке, на телевидении. У меня тогда шла программа «Возвращение к Богу», самая первая христианская программа в СССР. В это трудно сейчас поверить, но программу смотрели около 70 миллионов человек. Когда я шел по Москве, то меня нередко останавливали совершенно незнакомые люди, все они хотели говорить о вере и о Боге. И вот я поднимаюсь по лестнице в телестудии, а Евтушенко спускается вниз. «О! — сказал он мне, явно узнавая. — Вы такой популярный сейчас, Майкл Моргулис». «Да разве же это популярность, — ответил я ему. — Вот вас, Евгений Александрович, каждая собака в России знает». Ему, очевидно, пришлись по сердцу мои слова, потому что он наклонился ко мне и почти на ухо прошептал: «Старайтесь, чтобы вас почаще ругали. В нашей стране чем больше ругают, тем больше славы». Это было самое начало 90-х.
— А что потом?
— Через какое-то время он неожиданно позвонил и сказал, что почему-то стал часто думать обо мне. Он признался, что читал мои эссе, публикации и на фоне того лицемерия, что творится вокруг, они ему понравились. Так у нас все и завязалось. Я чувствовал, он проникся ко мне доверием, об этом говорили и дети, и его прекрасная супруга Маша, что после бесед со мной он как будто бы светлел душой. Прошу, только напишите об этом так, чтобы не подумали, что я хвастаюсь.
— Вас можно назвать его исповедником, духовником? Извините за такой личный вопрос, но наши деятели от православной церкви обязательно обратят внимание на то обстоятельство, что русский поэт Евгений Евтушенко общался с протестантским священником.
— Я думаю, что это вообще неважно. Прежде всего я был его другом. Да, у меня есть духовное звание — пастырь, есть своя часовня во Флориде, где я живу, туда приходят люди с личными молитвами...
Муки совести
Д. Шостаковичу
Мы живем, умереть не готовясь,
забываем поэтому стыд,
но мадонной невидимой совесть
на любых перекрестках стоит.
И бредут ее дети и внуки
при бродяжьей клюке и суме —
муки совести — странные муки
на бессовестной к стольким земле.
От калитки опять до калитки,
от порога опять на порог
они странствуют, словно калики,
у которых за пазухой — бог.
Не они ли с укором бессмертным
тусклым ногтем стучали тайком
в слюдяные окошечки смердов,
а в хоромы царей — кулаком?
Не они ли на загнанной тройке
мчали Пушкина1 в темень пурги,
Достоевского гнали в остроги
и Толстому шептали: «Беги!»
Палачи понимали прекрасно:
«Тот, кто мучится,— тот баламут.
Муки совести — это опасно.
Выбьем совесть, чтоб не было мук».
Но как будто набатные звуки,
сотрясая их кров по ночам,
муки совести — грозные муки
проникали к самим палачам.
Ведь у тех, кто у кривды на страже,
кто давно потерял свою честь,
если нету и совести даже —
муки совести вроде бы есть.
И покуда на свете на белом,
где никто не безгрешен, никто,
в ком-то слышится: «Что я наделал?»
можно сделать с землей кое-что.
Я не верю в пророков наитья,
во второй или в тысячный Рим,
верю в тихое: «Что вы творите?»,
верю в горькое: «Что мы творим?»
И целую вам темные руки
у безверья на скользком краю,
муки совести — светлые муки
за последнюю веру мою.
— Скажите, а Евтушенко бывал в вашей часовне?
— Он был там с женой Марией. У меня есть фотографии, где он с большой тревогой и счастьем рассматривает иллюстрации к Библии, иконы, что висят у меня. Я гладил его по голове. Я очень любил его по голове гладить. Как ребенка. Я пытался объяснить ему, как думаю сам, что самая главная наша исповедь перед Богом — это наша жизнь. Важно то, как мы поступаем, а не то, что говорим. Он знал, что я часто ночью работаю, и когда ему тоже не спалось, звонил. «Миша, ничего, что я вас потревожу?» «Нет, Женечка», — он всегда был очень деликатен. В один из последних наших с ним разговоров, и это растиражировали после его смерти американские и российские СМИ, писавшие о Евтушенко, он сказал, что очень бы хотел, чтобы между Америкой и Россией восстановились доверительные отношения.
— Но камень преткновения между нами — Украина…
— Да, он знал это, я рассказывал ему, что был на Майдане в Киеве, и на Донбассе тоже, именно оттуда я привез историю убитой медсестры из Макеевки Людмилы Прохоровой. Она никому не делала зла, она просто возвращалась домой, когда ее внаглую расстреляли из проезжающего мимо джипа, потому что творится беззаконие, война: «Кусками схоронена я/Я — Прохорова Людмила. /Из трех автоматов струя/Меня рассекла, разломила…» Шел концерт в Зале Чайковского, бывшем театре Мейерхольда, я сидел рядом с Борисом Гребенщиковым, и тот, помнится, спросил меня, кто я такой. Я ответил, что совершенно не важно, кто мы на этой земле, важно, кем мы будем на небесах. Вышел Женя и начал читать это стихотворение, вдруг остановился, посмотрел в мою сторону и произнес: «Сюжет этого произведения мне подарил священник и писатель Михаил Моргулис. Он должен быть здесь». И крикнул в зал: «Миша, ты где?» Мне пришлось подняться. На что Гребенщиков с улыбкой заметил: «Вот видите, все тайное становится явным».
— Но сам Евтушенко на Донбассе ведь не был. Он знал о том, что там происходит, только с ваших слов?
— Он болел происходящим. Одна из его книг так и называется: «Можно все еще спасти». Она о любви между двумя людьми, о том, как легко ее потерять, но если смотреть глубже, то это о том, что происходит сейчас со всеми нами: «Равнодушием не мсти, /Нас разрушит злоба. /Можно все еще спасти, /Если живы оба». Я постоянно повторял ему: «Женя, вы не должны уходить, потому что после вас останется пустота». Он обещал держаться так долго, как сможет. Последние годы он совершал вещи невероятные, издал целых четыре тома поэтической антологии по 800–900 страниц каждый, где собрал вместе всех поэтов — живых, мертвых, советских, эмигрантских…
— Он был там с женой Марией. У меня есть фотографии, где он с большой тревогой и счастьем рассматривает иллюстрации к Библии, иконы, что висят у меня. Я гладил его по голове. Я очень любил его по голове гладить. Как ребенка. Я пытался объяснить ему, как думаю сам, что самая главная наша исповедь перед Богом — это наша жизнь. Важно то, как мы поступаем, а не то, что говорим. Он знал, что я часто ночью работаю, и когда ему тоже не спалось, звонил. «Миша, ничего, что я вас потревожу?» «Нет, Женечка», — он всегда был очень деликатен. В один из последних наших с ним разговоров, и это растиражировали после его смерти американские и российские СМИ, писавшие о Евтушенко, он сказал, что очень бы хотел, чтобы между Америкой и Россией восстановились доверительные отношения.
— Но камень преткновения между нами — Украина…
— Да, он знал это, я рассказывал ему, что был на Майдане в Киеве, и на Донбассе тоже, именно оттуда я привез историю убитой медсестры из Макеевки Людмилы Прохоровой. Она никому не делала зла, она просто возвращалась домой, когда ее внаглую расстреляли из проезжающего мимо джипа, потому что творится беззаконие, война: «Кусками схоронена я/Я — Прохорова Людмила. /Из трех автоматов струя/Меня рассекла, разломила…» Шел концерт в Зале Чайковского, бывшем театре Мейерхольда, я сидел рядом с Борисом Гребенщиковым, и тот, помнится, спросил меня, кто я такой. Я ответил, что совершенно не важно, кто мы на этой земле, важно, кем мы будем на небесах. Вышел Женя и начал читать это стихотворение, вдруг остановился, посмотрел в мою сторону и произнес: «Сюжет этого произведения мне подарил священник и писатель Михаил Моргулис. Он должен быть здесь». И крикнул в зал: «Миша, ты где?» Мне пришлось подняться. На что Гребенщиков с улыбкой заметил: «Вот видите, все тайное становится явным».
— Но сам Евтушенко на Донбассе ведь не был. Он знал о том, что там происходит, только с ваших слов?
— Он болел происходящим. Одна из его книг так и называется: «Можно все еще спасти». Она о любви между двумя людьми, о том, как легко ее потерять, но если смотреть глубже, то это о том, что происходит сейчас со всеми нами: «Равнодушием не мсти, /Нас разрушит злоба. /Можно все еще спасти, /Если живы оба». Я постоянно повторял ему: «Женя, вы не должны уходить, потому что после вас останется пустота». Он обещал держаться так долго, как сможет. Последние годы он совершал вещи невероятные, издал целых четыре тома поэтической антологии по 800–900 страниц каждый, где собрал вместе всех поэтов — живых, мертвых, советских, эмигрантских…
Мы перед чувствами немеем,
мы их привыкли умерять,
и жить еще мы не умеем
и не умеем умирать.
Но, избегая вырождений,
нельзя с мерзавцами дружить,
как будто входим в дом враждебный,
где выстрел надо совершить.
Так что ж, стрелять по цели - или
чтоб чаю нам преподнесли,
чтоб мы заряд не разрядили,
а наследили и ушли?
И там найти, глотая воздух,
для оправдания пример
и, оглянувшись, бросить в воду
невыстреливший револьвер.
— Судя по всему, он вам доверял.
— Он в каждой беседе со мной рассказывал что-то личное. Я тоже в ответ вспоминал, как сидел в плену на Кавказе, переживал, что всю жизнь говорил не о том… А надо было о любви. Между прочим, Евтушенко очень нравилась моя фраза: «Любви и денег всегда не хватает». Что касается денег, то однажды с Женей произошло забавное приключение. Он вместе с Андреем Битовым и главным редактором одного из толстых литературных журналов, фамилии которого я и не вспомню, поехали в Южную Корею. Их пригласили выступить в местном университете, но в то время, на которое был назначен концерт, мэр Сеула позвал их пошататься по городу со всеми вытекающими. И оба наших героя, кроме Евтушенко, на прогулку по ночным клубам согласились — кому нужны русские стихи, которые здесь все равно никто не поймет, подумали они, особенно если можно оторваться за чужой счет? Евтушенко гулять отказался и один держал весь зал. Принимали его, впрочем, восторженно. По окончании же устроители подошли и отдали гонорар, мол, господин Евтушенко, мы приготовились разделить эту сумму на всех выступающих, но так как вы были один, то все эти деньги ваши. Все 15 тысяч долларов. Ни много ни мало. В то время это была сумасшедшая сумма! Летят обратно все трое в самолете, у тех головы болят от ночных излишеств, а Евтушенко бодр и весел, но не удержался, рассказал, что случилось.
— Так он поделился деньгами?
— По-моему, нет. Ведь это Женя их заработал. Все по-честному. Хотя признался он им зря, конечно. Главный редактор журнала, солдат и фронтовик, как-то еще это откровение выдержал, а вот Битов на всю жизнь обиделся. Так что иногда, если хочешь сохранить дружбу, лучше смолчать. Вообще мы часто спорили с Женей о том, что есть правда. Приносит ли она благо? Стоит ли говорить ее, несмотря ни на что, или, может, ложь во спасение иногда бывает лучше? Ведь можно сказать графоману, какой он талантливый, и человек еще много лет проживет с осознанием своей уникальности и умрет счастливым. Или бросить в лицо все, что думаешь, и убить. Вот и выбирайте. И Женя согласился со мной. Что подчас правильнее промолчать. Любой поэт, да и обычный человек тоже, на старости лет становится либо всепрощающим, либо ворчливым, едким и злым...
— Он в каждой беседе со мной рассказывал что-то личное. Я тоже в ответ вспоминал, как сидел в плену на Кавказе, переживал, что всю жизнь говорил не о том… А надо было о любви. Между прочим, Евтушенко очень нравилась моя фраза: «Любви и денег всегда не хватает». Что касается денег, то однажды с Женей произошло забавное приключение. Он вместе с Андреем Битовым и главным редактором одного из толстых литературных журналов, фамилии которого я и не вспомню, поехали в Южную Корею. Их пригласили выступить в местном университете, но в то время, на которое был назначен концерт, мэр Сеула позвал их пошататься по городу со всеми вытекающими. И оба наших героя, кроме Евтушенко, на прогулку по ночным клубам согласились — кому нужны русские стихи, которые здесь все равно никто не поймет, подумали они, особенно если можно оторваться за чужой счет? Евтушенко гулять отказался и один держал весь зал. Принимали его, впрочем, восторженно. По окончании же устроители подошли и отдали гонорар, мол, господин Евтушенко, мы приготовились разделить эту сумму на всех выступающих, но так как вы были один, то все эти деньги ваши. Все 15 тысяч долларов. Ни много ни мало. В то время это была сумасшедшая сумма! Летят обратно все трое в самолете, у тех головы болят от ночных излишеств, а Евтушенко бодр и весел, но не удержался, рассказал, что случилось.
— Так он поделился деньгами?
— По-моему, нет. Ведь это Женя их заработал. Все по-честному. Хотя признался он им зря, конечно. Главный редактор журнала, солдат и фронтовик, как-то еще это откровение выдержал, а вот Битов на всю жизнь обиделся. Так что иногда, если хочешь сохранить дружбу, лучше смолчать. Вообще мы часто спорили с Женей о том, что есть правда. Приносит ли она благо? Стоит ли говорить ее, несмотря ни на что, или, может, ложь во спасение иногда бывает лучше? Ведь можно сказать графоману, какой он талантливый, и человек еще много лет проживет с осознанием своей уникальности и умрет счастливым. Или бросить в лицо все, что думаешь, и убить. Вот и выбирайте. И Женя согласился со мной. Что подчас правильнее промолчать. Любой поэт, да и обычный человек тоже, на старости лет становится либо всепрощающим, либо ворчливым, едким и злым...
Нежность
Разве же можно,
чтоб все это длилось?
Это какая-то несправедливость...
Где и когда это сделалось модным:
"Живым - равнодушье,
внимание - мертвым?"
Люди сутулятся,
выпивают.
Люди один за другим
выбывают,
и произносятся
для истории
нежные речи о них -
в крематории...
Что Маяковского жизни лишило?
Что револьвер ему в руки вложило?
Ему бы -
при всем его голосе,
внешности -
дать бы при жизни
хоть чуточку нежности.
Люди живые -
они утруждают.
Нежностью
только за смерть награждают.
— Он знал, что умирает?
— Несколько лет назад ему ампутировали правую ногу. Женя лежал на операционном столе и попросил Машу набрать мне: «Миша, я волнуюсь», — признался он. Чтобы его успокоить, я приоткрыл тогда одну тайну — смерти не интересно, когда ее не страшатся, ей становится скучно, и она уходит. Она забирает лишь тех, кто ее боится. «Успокойся, Женя, и она от тебя уйдет». Так оно и получилось. В тот раз смерть его не тронула.
— А как же 1 апреля 2017-го — она ведь его все-таки забрала?
— Значит, это была уже судьба. За час до его ухода в вечность мы опять говорили по телефону. Маша включила громкую связь. Женя уже лежал в кислородной маске и только слушал. На прощание я сказал ему, что то, что происходит сейчас с ним, — это не конец, это только начало. И я думаю, он меня понял...
— Несколько лет назад ему ампутировали правую ногу. Женя лежал на операционном столе и попросил Машу набрать мне: «Миша, я волнуюсь», — признался он. Чтобы его успокоить, я приоткрыл тогда одну тайну — смерти не интересно, когда ее не страшатся, ей становится скучно, и она уходит. Она забирает лишь тех, кто ее боится. «Успокойся, Женя, и она от тебя уйдет». Так оно и получилось. В тот раз смерть его не тронула.
— А как же 1 апреля 2017-го — она ведь его все-таки забрала?
— Значит, это была уже судьба. За час до его ухода в вечность мы опять говорили по телефону. Маша включила громкую связь. Женя уже лежал в кислородной маске и только слушал. На прощание я сказал ему, что то, что происходит сейчас с ним, — это не конец, это только начало. И я думаю, он меня понял...
-----------------------------------------
Был я столько раз так больно ранен,
добираясь до дому ползком,
но не только злобой протаранен —
можно ранить даже лепестком.
Ранил я и сам — совсем невольно
нежностью небрежной на ходу,
а кому-то после было больно,
словно босиком ходить по льду.
Почему иду я по руинам
самых моих близких, дорогих,
я, так больно и легко ранимый
и так просто ранящий других?
Комментарии
Для того чтобы оставить комментарий, войдите или зарегистрируйтесь
Письмо в Париж
Нас не спасает крест одиночеств.
Дух несвободы непобедим.
Георгий Викторович Адамович,
а вы свободны,
когда один?
Мы, двое русских,
о чем попало
болтали с вами
в кафе «Куполь»,
но в петербуржце
вдруг проступала
боль крепостная,
такая боль…
И, может, в этом
свобода наша,
что мы в неволе,
как ни грусти,
и нас не минет
любая чаша,
пусть чаша с ядом
в руке Руси.
Георгий Викторович Адамович,
мы уродились в такой стране,
где тягу к бегству не остановишь,
но приползаем —
хотя б во сне.
С ней не расстаться,
не развязаться.
Будь она проклята,
по ней тоска
вцепилась, будто репей рязанский,
в сукно парижского пиджака.
Нас раскидало,
как в море льдины,
расколошматило,
но не разбив.
Культура русская
всегда едина
и лишь испытывается
на разрыв.
Хоть скройся в Мекку,
хоть прыгни в Лету,
в кишках — Россия.
Не выдрать!
Шиш!
Невозвращенства в Россию нету.
Из сердца собственного не сбежишь.
Он был в нашем городе, выступал в нашем институте, Ур.ФУ.
На память о встрече Е.А. подарил свою книгу "САМОЕ ЛУЧШЕЕ".
Он тогда вернулся из Калмыкии, очень вкусно говорил о кумысе, пока не попробовала, не успокоилась.