Ольга ИВАНОВА
В НОЧЬ НА 22-е ИЮНЯ…
1. Родилась под солнцем.
Я — любви венец!
Боль войны под сердцем
Проносил отец…
2. Лето сорок первого…
Каждый год в ту дату
Обострённо, нервами,
Помню я солдата.
3. Снится мне каждый год платья белого грусть,
Школьный бал, а потом: «Жди меня, я вернусь!»
Был июнь. И броня не кипела ещё.
Похоронок слезу не стирали со щёк.
Не дымились воронки. Убитый сто крат,
Во весь рост не поднялся в атаку солдат.
Мы стояли тогда на чертовской меже,
Мы не знали, что счастье убито уже.
4. Сорок первого утро. Тишина и рассвет…
Репродуктор и голос. И померк белый свет:
И разверзлись и небо, и земли тишина.
День проклятием выжжен В страшном слове «война».
5. Вспышка сна ежегодно, как будто разряд, —
Сон, в котором опять не вернулся солдат.
Сорок первый. Под утро… Страшнее нет дат!
Ты во мне в каждой клетке, погибший солдат!
6. Всё проходит? Июнь. Каждый год
Сон один. Знаю, он не пройдёт:
Потрясённые гены отца
Этот сон крутят мне без конца.
Крутят мне, чтобы внуки могли
Помнить славу священной земли,
Как молитву, как есть и как пить,
Каждый знал: нужно мир сохранить.Ольга ИВАНОВА
В НОЧЬ НА 22-е ИЮНЯ…
1. Родилась под солнцем.
Я — любви венец!
Боль войны под сердцем
Проносил отец…
2. Лето сорок первого…
Каждый год в ту дату
Обострённо, нервами,
Помню я солдата.
3. Снится мне каждый год платья белого грусть,
Школьный бал, а потом: «Жди меня, я вернусь!»
Был июнь. И броня не кипела ещё.
Похоронок слезу не стирали со щёк.
Не дымились воронки. Убитый сто крат,
Во весь рост не поднялся в атаку солдат.
Мы стояли тогда на чертовской меже,
Мы не знали, что счастье убито уже.
4. Сорок первого утро. Тишина и рассвет…
Репродуктор и голос. И померк белый свет:
И разверзлись и небо, и земли тишина.
День проклятием выжжен В страшном слове «война».
5. Вспышка сна ежегодно, как будто разряд, —
Сон, в котором опять не вернулся солдат.
Сорок первый. Под утро… Страшнее нет дат!
Ты во мне в каждой клетке, погибший солдат!
6. Всё проходит? Июнь. Каждый год
Сон один. Знаю, он не пройдёт:
Потрясённые гены отца
Этот сон крутят мне без конца.
Крутят мне, чтобы внуки могли
Помнить славу священной земли,
Как молитву, как есть и как пить,
Каждый знал: нужно мир сохранить.