Почему нет магии, что стирает прошлое — не забыть, как скучное или глупый стих.

В этих книгах тысячи, сотни тысяч всякого. Как родиться заново?
Ни в одной из них.
У могил родителей увядает фрезия. Мне бы с ними, к облаку, но нельзя уйти. Говорят, что выживший не сдается попросту:
Если крылья выжжены — все равно лети.
Быть легендой, символом, а точнее, случаем, что надеждой вылился на сердца людей.
Спрятав шрам под волосы, запивать известностью горький яд проклятия
«принц тире злодей».
Да, друзья поблизости, каждый рад поддерживать, делать вид, что поняли, и шептать совет. Лишь мальчишка-выскочка с черной меткой Темного, как и я, у пропасти.
Но мостов здесь нет.
И когда для выбора — лишь прямая линия, то идти до финиша нам плечом к плечу. Хоть враги, но все-таки отмотать бы прошлое и на оклик: «Дружим, а?»
прокричать: «Хочу!»
© Deacon