" Любимые стихи "

Мне, женщине, давно за пятьдесят,
Жизнь научила в людях разбираться.
А мне в семнадцать хочется опять,
Где я умела плакать и смеяться.
Терпимей стала, кажется умней,
Давно в любви не выгляжу несчастной.
Но хочется в ту суматоху дней,
Где слов не знала – «можно» и «опасно».

Мне, женщине, давно за пятьдесят,
Приобрела иммунитет с годами -
Не доверять тому кто ликом свят,
Они бывают чаще подлецами.

Не всё прекрасно, что в лучах блестит,
Укроет слёзы ретушью весёлость.
Меня чужое счастье не прельстит,
Я за своё отчаянно боролась.

Мне, женщине, давно за пятьдесят,
В невзгодах я не опускаю руки,
А становлюсь сильнее во сто крат-
Ведь за спиной не только дети - внуки.

Как хочется в далёкое вчера,
Где возраста не чувствуется бремя,
Где мама, провожая со двора,
Меня целует «на дорожку» в темя.

Ольга Демча-Молодцова

Мужские слёзы - дефицит…
У женщин проще со слезами.
Они то плачут от обид,
То над письмом,
То в кинозале.
Не знаю
Верить ли слезам?
Но сомневаться я не смею,
Что слёзы помогают нам
Быть к людям чуточку добрее.

Андрей Дементьев

«Мы в жизни любим только раз,

А после ищем лишь похожих…»

Свой, обращая взор на всех

Знакомых, близких и прохожих.

Как удержать, как уберечь,

Того, что всех богатств дороже.

Как дать понять, что я - судьба,

Когда не слышит он, и, всё же…

Откуда знаем наперед, что это так,

А не иначе, судьба, как шарик,

Или мячик из года в год, из года в год

То лихо скачет, То тихо плача

Он катится так плавно, ну, едва дыша.

А вдруг любовь твоя не стоит и гроша.

А ты её — стремглав — из грязи в князи!

Но в жизни мало благородства, много грязи.

Любовь, на трон, поспешно возведя,

Короновал её, пусть и совсем дитя,

Она по возрасту, но всё же тебе

Всего сейчас любовь ее дороже.

И пусть неведомы судьбы дальнейшие пути

Но ты лишь с ней свой путь готов пройти

И даже если что-то вдруг не так

В любви нет радости, отныне — только мрак

Мы всё равно твердим упрямо: «Боже,

Пошли любовь, пошли другую!»

Но, всё же, всё же, всё же, всё же:

«Мы в жизни любим только раз,

А после ищем лишь похожих…»

Людмила Шишкова

Есть у каждого родина малая,
Место, где ты родился и рос.
Там заря по-особому алая,
И всё трогает душу до слез.
Старый дом, за околицей мельница,
И кувшинки в заросшем пруду,
И туман, что над речкою стелется,
И тропинка в вишневом саду…
В том краю по-особому дышится,
Пахнет медом, парным молоком,
Поднебесное пение слышится,
И гармошка зовет вечерком.
Под окном поспевает смородина.
А в полях наливается рожь –
Это всё твоя малая родина,
И другой ты такой не найдешь!
И куда б ни ушел, ни уехал,
Где бы ты ни работал, ни жил –
Всюду слышится дивное эхо
Той земли, где счастливым ты был!
Прокофьева Валентина.

Я желаю тебе добра!

Улыбаюсь, а сердце плачет

в одинокие вечера.

Я люблю тебя.

Это значит -

я желаю тебе добра.

Это значит, моя отрада,

слов не надо и встреч не надо,

и не надо моей печали,

и не надо моей тревоги,

и не надо, чтобы в дороге

мы рассветы с тобой встречали.

Вот и старость вдали маячит,

и о многом забыть пора...

Я люблю тебя.

Это значит -

я желаю тебе добра.

Значит, как мне тебя покинуть,

как мне память из сердца вынуть,

как не греть твоих рук озябших,

непосильную ношу взявших?

Кто же скажет, моя отрада,

что нам надо,

а что не надо,

посоветует, как же быть?

Нам никто об этом не скажет,

и никто пути не укажет,

и никто узла не развяжет...

Кто сказал, что легко любить?

В. Тушнова