Прости, любимая.

Я так тебя подвёл…
Я не сумел уйти, от этой пули...
Ещё бы метров тридцать – я б ушёл,
А догонять, они бы - не рискнули ...
Прости, любимая. Не горе – а беда !
Письмо моё придёт за похоронкой –
Ты в нём себя узнаешь, как всегда,
Смышлённой и счастливою девчонкой.
Прости, любимая. Унёс я благодать –
Мир для тебя стал бледен и ничтожен.
Пусть пишут: «Кто-то должен умирать»...
Не верь им, милая. Никто, никто не должен.
И помнил я , на огненной черте,
Что ты меня вернуться умоляла –
Я так старался, что из ста смертей ,
Всего одна меня - не миновала. ..
Но я вернусь, по - прежнему , любя –
Сквозь грунт пробьюсь к тебе, зелёной негой...
И для тебя, и только - для тебя,
Прольюсь дождём и лягу, первым, снегом!
Прости, любимая, за поминальный стол,
За краткий век безоблачного счастья...
Прости, любимая. Я так тебя подвёл.
Прости за жизнь -
без моего
участья.
© Андрей Каре.