всё тает снег.

становится светлее.
уже не нужно лампы зажигать,
когда проснулся.
взмок от батареи,
обильно согревающей кровать.
смотрю в окно — в окне кусочек сквера,
ларек (с него
слезает скорлупа)
и буква «я» на куртке у курьера.
на кухне — пар и сброшена крупа
в кастрюлю цвета кислого варенья
(наверно, желтую,
какой-то абрикос).
я не писал в тетрадь стихотворенья,
чтоб не сбылось…
и не сбылось. мне сложно встать с постели
открыть окно, затем курить в него
и морщиться, что тонкие колени
стучат по батарее, а плевок
вновь мимо банки из-под лимонада
летит
и приземляется на снег
(скользнув чуть-чуть по кожице фасада).
а я уже обычный человек.
Джек Абатуров