о котором уже не просит: черный мед ночей, золотой пожар, бабье лето, пьяная осень. Поглядит в окно – там затеплен клен, а за ним реки стужа голубая, и приносит письма ей почтальон, и она читает их, не вскрывая. Ах, пора стареть, ах, пора забыть, не к лицу ей эта обнова… Голубая, алая, золотая нить на судьбы полотне суровом. Елена Игнатова
Но однажды женщине выпадет дар,
о котором уже не просит:
черный мед ночей, золотой пожар,
бабье лето, пьяная осень.
Поглядит в окно – там затеплен клен,
а за ним реки стужа голубая,
и приносит письма ей почтальон,
и она читает их, не вскрывая.
Ах, пора стареть, ах, пора забыть,
не к лицу ей эта обнова…
Голубая, алая, золотая нить
на судьбы полотне суровом.
Елена Игнатова