На самом деле я не чувствовал боли и холода:

От солнца казалась комната банкой с золотом,
От голода было пусто и выло в теле,
Отколотый пульс бился уже еле-еле.
Наверное, злился.
Курил.
По стихам угадывал -
Зачем из людей вместо звезд вырастают гады.
Я выбросил сердце в помойку - с черновиками,
И просто лежал,
Похожий в анфас на камень.
Я помню, что был ребенком, играл в подъезде,
Сжигал огоньком из пальцев себя и местность.
А дальше - сломалось время, погасли спички.
Мне кажется, что сейчас до сих пор - двухтысячный.
Еще я всегда ненавидел давать себя трогать -
От рук у меня под кожей рождался рокот,
Стучал по ушам, орал изнутри набатом.
Тогда я как саваном - крыл все на свете матом.
А комната - банка с солнцем.
В ней стало тихо.
Наверное, так видят мир светлячки и психи.
Наверное, так видит холст этот мир с мольберта.
И пусть все таким останется после смерти.
Александр Ноитов