Я не походно-полевая,

Просто проклятая война.
И жизнь окопно-фронтовая,
Вся чаша выпита до дна.
Одни зовут: "Сестра, сестричка!"
И берегут, как за свою.
Штабные сально ухмыльнутся,
Я не могу — его люблю.
Грязны окопной правды строки,
На гимнастёрках кровь и соль.
Стакан, бывает, лечит водки,
Так заглушаешь сердца боль.
У входа ляжет спать землянки,
А утром — на другом краю.
Всё ложь, в санбате спозаранку
Нам не до слёз, не зареву.
Я не походно-полевая,
Просто проклятая война.
И жизнь окопно-фронтовая,
До смерти — мужнина жена.
Виктор Крылов