О жизни..

Замечательный осенний вальс!

Для чего на свете небо? - Чтобы в нём летали птицы!
Чтоб светило ярко солнце и луна совсем чуть-чуть!
Чтобы красками сияя, могла радуга струиться
и тянулся б самый длиный в нашем мире Млечный путь!
   Для чего на свете море? - Чтобы в нём резвились рыбы!
   Чтобы небо голубое отражалось в нём сполна!
   Чтобы айсбергов хрустальных плыли сахарные глыбы!
   Чтобы к берегу ласкалась шаловливая волна!
Для чего земля на свете? - Никакого нет секрета:
люди здесь соорудили, учредили, возвели,
чтобы в небо поднимались самолёты и ракеты,
чтобы в море уходили и суда и корабли.
   Для чего на свете люди? - Чтоб друг друга уничтожить!
   Чтобы небо потемнело, море б вздыбилось волной!
   А, иначе, что подумать? По-другому разве ж может,
   коль отец идёт на сына и на брата брат войной?
Для чего на свете люди?!...

Всё  точно!

Спит, в клубок свернувшись, псина.
За окном с утра темно.
Только кисточка рябины
стук да стук в моё окно.
  Ветром, загнанные в угол,
  листья ворохом лежат.
  И скелеты ветхих пугал
  на сыром ветру дрожат.
Дождь унылый мелко сеет.
В огородах нагота.
Гроздь рябины ярко рдеет,
целомудрием чиста.
  На заборах паутины
  мокнет уйма волоконц.
  Только кисточка рябины
  греет сотней мини-солнц!

Рвём жилы, всё стараясь - выше,
хватая - больше, и уже
так, вроде слушая, не слышим,
что сотворяется в душе.
И вот уже решаем сами,
что есть Добро, а что - порок...
А что в Душе? Лёд или пламя?
И кто там: дьявол или Бог
   какая мелочь, право слово...
   Прелюбодействуй... Лги...Кради...
   И ближнего судить готовы,
   хоть точно знаем: - Не суди!
   И пелена перед глазами,
   на сердце - кованный замок...
   А что в Душе? Лёд или пламя?
   И кто там: дьявол или Бог
уже не важно... Забываем,
про сук, который, не руби,
и разрушаем... Убиваем...
А, на скрижалях: - Не убий!
Так, не бросай, а - выбрось камень,
чтобы, как ступишь на порог,
в Душе - не лёд, а только - Пламя!
в Душе - не дьявол, только - Бог!

Как измерить шум берёз?
            Чем замерить силу ветра?
Знают люди, в этом мире
            измеряя всё вокруг,
оценяя жизнь в рублях...        
            должностях... квадратных метрах...
позабыв, что в мирозданьи
            есть такая мера - ДРУГ!

Забывая о родных,
            всё торопимся, спешим мы...
Только час, что был отмерян,
            не прокрутишь вновь и вновь...
А мы меряем людей...
            в дачах... званиях... машинах...
позабыв, что есть под солнцем
            мера светлая - ЛЮБОВЬ!

Всё готовы расписать:
            аттестаты... акты... бланки...
(а, вот раньше, были КНИГИ,
            что зачитаны до дыр).
Вот и меряем престиж
            в самолётах... пушках... танках...
и совсем не вспоминаем,
            про такую меру - МИР!

Сердце, просто - механизм.
            Чувства, это - ощущенья.
И бежим, в толпе - толкаясь...
            в отношениях  - спеша...
Только, нет (как ни крути)
            без раскаянья прощенья...
А мерило для прощенья
            наша грешная ДУША!

Одолевая рубежи,
покуда силы не иссякли,
играем роль свою в спектакле
с простым названьем - "Жизнь, как жизнь".
     Спектакль этот - наше всё,
     что только от судьбы хотите...
     Ты, сам - статист... Художник... Зритель...
     Сам - сценарист и режиссёр,
герой-любовник иль простак...
Воздастся всем! И - полной мерой:
ещё вчера была премьера,
а завтра, всё - последний акт.
     Всё пережив - и страх и боль,
     испив любовь и страсть до капли,
     мы доиграем роль в спектакле...
     Вот, только б знать: свою ли роль?

Мы, пожалуй, все оттуда родом,
где щебечут птицы за окном...
Скошенные травы пахнут мёдом
и отцовским лёгким табаком.
     Мы - оттуда, где рукой до неба
     достаёшь, тасуя облака...
     Скошенные травы пахнут хлебом
     с привкусом парного молока.
И, оттуда взяв, несём мы крест свой,
замыкая вечной жизни круг...
Скошенные травы пахнут детством
с тёплой лаской материнских рук.

Всё-равно - в Москве ли, в Праге.
Аргентине или США:
белый-белый лист бумаги
чист, как детская душа.
     Только, в том и вся проблема:
     что напишем... Вот вопрос...
     Кто - о смелости поэму,
     кто-то - в органы донос.
Кто - по-докторски, кто - вязью.
У кого - и слог и лад,
у кого-то - в каждой фразе
нет ни слова: только - мат.
     Кто - о солнце, кто - о мраке,
     кто - про фарт, кто - про удел...
     Белый-белый лист бумаги
     вместе с текстом почернел
от чернил или от туши,
от графита иль угля...
К слову, кстати, наши души
тоже белые с нуля...
     Жаль вот только: мы взрослеем,
     что девается куда -
     и от злости зеленеем
     не краснея от стыда.
Сами - всё, что есть, разрушив,
жизнь и Господа браня...
И чернеют наши души,
как бумага от огня...

Тасуя дни, как будто карты,
у слов со временем игра:
вчера сегодня было завтра,
а завтра будет что? Вчера?
     То - завтра, то - вчера... Негодный,
     наверное, для жизни день...
     Да, нет! Как раз, живём - сегодня:
     вчера - прошло... а завтра  - где?
Вот эту истину простую
и надо просто уяснить:
"вчера" - уже не существует,
а "завтра" - может и не быть.
     И каждый день, как новогодний,
     пусть кружит голову с утра.
     Жизнь - коротка! Живи - сегодня!
     Без всяких завтра и вчера!

Что человеку для счастья надо?
Иному - деньги, тому - награды...
Кому-то - степень, кому-то - званье...
Одним - прощенье, другим - прощанье...
     А для кого-то людское счастье -
     в мошне набитой... машине... власти..
     Но, так ли важно  - прост иль заслужен:
     там, за чертою, кошель не нужен!
Вот и решаем мы век от века,
в чём оно, счастье, для человека:
то ль - в изобильи, то ль - в воздержаньи...
Благодареньи ль? Благодеяньи?

Что человеку для счастья надо?
Чтобы при встрече все были рады!
Что б стол накрытый, с вином и хлебом,
был в тёплом доме под мирным небом.
     Как это просто - людское счастье:
     осилить беды... презреть напасти...
     Встречать рассветы...Писать романы...
     Жить без позёрства да без обмана.
Как просто - счастье, для человека:
что б ивы с грустью смотрелись в реку...
Всходило б солнце... Да что б дорога,
пусть и виляя, вела бы к Богу!

**Одолевая рубежи, покуда силы не иссякли...** Комплимент от Виолы.

Разрывает на клочья тучи
ветер кронами тополей.
И сбиваются листья в кучи:
так, немного хоть, но - теплей.
Солнце за лето подустало
согревать всех и всё вокруг.
И сбиваются птицы в стаи:
стаей легче лететь на юг.
    Листья - в кучи, а птицы - в стаи...
    Хоть - злорадствуй, хоть - сожалей,
    часто - люди не понимают
    скопом - легче, гуртом - теплей...
    Выясняют всё: кто же выше,
    отношения в щепу рубя.
    Своих ближних совсем не слыша,
    и не слыша самих себя.
Всё расценивают: кто - главнее,
с незапамятных давних пор.
Забывая, что тот умнее,
кто вообще не вступает в спор.
И в мечтаниях о свободе,
наш итог - из одних нулей...
А, что проще, чем есть в природе:
вместе - легче, вдвоём - теплей!